O pau. Episódio 3

Sábado chegou inundado de chuva e, brevemente, de sangue... Lá fora chovía e relampejava. Os ramos das árvores batíam ferozes contra a janela. Um relâmpago iluminou uma face maquiavélica que congeminava um assassínio. Eulália, a senhora de meia idade, de olhos marejados de ódio e lágrimas, olhava uma das fotos escaldantes que o detective tinha tirado ao seu marido com a voluptuosa amante de cabelos louros pintados e peitos despropositados.

Bebeu de um trago o vinho e vestiu-se a matar para matar. Não quería parecer uma galdéria aos olhos da infeliz. Matar com estilo. Já dizía sua falecida mãe "Filha, em qualquer situação da vida não descuides a aparência! Para matrajona basto eu. Se não fosse o parvo do teu pai, eu andava sem estas ceroulas e meias até ao pescoço e punha-me quase como Deus me colocou no mundo". Claro que quando a mãe teve a ousadia de dizer isto do pai já ele tinha morrido. No entanto continuava a vestir-se tal como quando ele era vivo porque naquela altura honravam-se os maridos mesmo que já estivessem mortos. Tal como Eulália iría honrar o seu, ofertando-o com a peituda despeitada para lhe fazer companhia no além. A campaínha tocou. Eulália respirou fundo e abriu a porta.
-Senhor do pau, bons olhos o vejam.